Le chant des mots

L’air est doux ce matin. Il est sorti précipitamment de son appartement sombre aux rideaux tirés, pressé par une soif soudaine d’air frais et de lumière. Sur le pas de la porte cochère, il s’arrête, giflé par les rayons pourtant timides d’un soleil à peine levé. Les yeux plissés par la lumière et par l’effort, le souffle court, il fait quelques pas précautionneux, comme un explorateur foulant respectueusement une terre inconnue.

L'air est lourd, comme une colère en embuscade qui attend de surgir. Il règne une moiteur de fin d'été, qui sait ses jours comptés. Sur l'horizon, les hordes de nuages noirs crépitent d'éclairs intermittents, mais de pluie, point encore. La fraîcheur joue les vierges effarouchées, titillant l'espoir et se moquant de l'impatience.